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Es hatte fürchterlich zu stürmen begonnen, als es heftig an unserer Haustür in der Baker Street 221 b klopfte. Ich schaute auf die Kaminuhr. Sie zeigte 22 Uhr 45. Sherlock Holmes legte seine Pfeife auf den kleinen Tisch. "Wenn um diese Zeit jemand zu uns kommt, ist es in der Regel ernst, Watson." Trotz der späten Stunde hörten wir, wie Mrs Hudson die Haustür öffnete. "Ist er da?", vernahmen wir eine gehetzte Stimme. Dann stoben auch Füße in schweren Schuhen unsere siebzehn Stufen hinauf in den ersten Stock. Dann stand schwer atmend Lestrade vor uns. Zerzaust und vom Regen nass.

Was verbirgt sich hinter der beschaulichen Fassade eines kleinen Dorfes? Flüche beunruhigen die Bewohner und ausgerechnet der Pfarrer gerät ins Zwielicht. War es wirklich der Höllenfürst, der die Totenglocke geläutet hat? Wurde tatsächlich Satan beschworen? Der Bürgermeister schwört jeden Eid darauf. Was Sherlock Holmes dann aufdeckte, ist noch unglaublicher, als die Dorfbewohner es sich in ihren kühnsten Träumen vorgestellt haben.

Weihnachten! Das Fest der Liebe und Versöhnung. So sagt man. Ist das immer so? Oft geschieht Unrechtes aus einem Missverständnis heraus. Es können Vorurteile sein, die eine Schlucht zwischen den Menschen aufreißen. Oftmals benötigt man heilsame Erfahrung, bis man begreift, dass man vorschnell geurteilt hat. Fürchterlich auch, was sich menschlicher Geist manchmal ausdenken kann. Diese Worte kamen mir in den Sinn, als Mrs. Hudson an jenem denkwürdigen Tag mit einem Bündel auf dem Arm, die Treppe heraufkam.