Sherlock Holmes: Aus den Tagebüchern von Dr. Watson

Sowohl Holmes, wie auch ich stimmen darin überein, dass der Galgen durchaus in der Lage sei, Gerechtigkeit zu bringen. Der Brief eines Delinquenten jedoch veranlasste uns alles in unserer Macht stehende zu tun, um seine Unschuld zu beweisen. Gelang es uns nicht, würde ein Unschuldiger sterben. Und die Zeit arbeitete unerbittlich gegen uns!

Die Fleet Street ist bekannt für die dort ansässigen Zeitungsverlage. Umso erstaunlicher war es, dass gerade dort die Leiche eines Mannes aufgefunden wird. Lestrade, der sich selten durch innovative Gedanken auszeichnet, steht vor einem Rätsel und bittet meinen Freund Holmes um Hilfe. Und dieser machte schon bald wieder Schlagzeilen.

Der Tod kam unerwartet und zerstörte das junge Glück einer Familie. Doch war es wirklich ein einfacher Raubmord, wie es die Polizei annahm? Mein Freund Holmes wurde mit diesem Fall betraut und schon bald merkten wir, dass deutlich mehr hinter dieser Tat steckte, als es zu Beginn den Anschein hatte!

'Ich komme wieder!' Die letzten Worte eines Mannes, ehe ihn der Henker auf gekonnte Weise vom Leben zum Tode beförderte. Weder Holmes noch ich glaubten daran. Zum Tode Verurteilte suchen häufig Zuflucht in solchen Vorstellungen. Vor allem, wenn sie bereits das raue Hanf auf der Haut spüren! Umso schockierter waren wir, als der Gehenkte begann, erneut Verbrechen zu begehen. War er wirklich seinem Grab entstiegen?

Die Geschichte, die uns eine in Tränen aufgelöste junge Dame erzählte, klang zu Beginn wie eine jener traurigen Begebenheiten, bei denen junge, naive Frauen am Ende mit gebrochenem Herzen Jahr ein, Jahr aus am Fenster ihrer Wohnung stehen und auf einen Mann warten, der sie längst vergessen hat. Ich schrieb es noch heute Holmes' Intuition zu, dass wir den Fall doch angingen - und ein Verbrechen aufdeckten, das scheußlicher nicht hätte sein können!

Mein Besuch bei Sherlock Holmes hätte nicht seltsamer beginnen können, wurde ich doch unversehens von einem Geist begrüßt. Wie sich zeigte, war dies jedoch kein Scherz meines Freundes. Ein namhafter Gentleman hatte ihn vielmehr kontaktiert, da es in seinem Haus nicht mit rechten Dingen zuginge. Holmes, skeptisch in solchen Dingen, nahm sich der Sache an - und fand inmitten überirdischen Spuks eine nur allzu weltliche Tragödie!

Entführungen sind eine abscheuliche Sache. Es leiden nicht nur die Entführten, sondern auch die Angehörigen. So wie in diesem Fall, den uns Lord Harris antrug, denn seine Tochter war Opfer einer solchen Entführung geworden und Holmes sollte alles in seiner Macht stehende tun, um sie zu retten. Bald schon merkten wir, dass die Zeit knapp wurde und der Täter weitaus Übleres plante!

Auch noble Häuser geraten in Schieflage, wenn ihre Mitglieder teuren Lastern verfallen. So wie es bei den Duncans. Vermutlich hätten wir von der Sache nur aus der Zeitung erfahren, doch die Countess von Whitefox kontaktierte uns erneut, damit wir der Familie Duncans zur Seite stehen könnten. Denn diese hegten eine letzte Hoffnung, dem Ruin zu entgehen. Und so wurden mein Freund und ich von angesehenen Mitgliedern der Gesellschaft zu ordinären Schatzsuchern.

Der Schmetterling von Kalkutta ist ein wunderbares und überaus kostbares Schmuckstück, welches sich im Besitz der Countess of Whitefox befindet. Man mag sich die Bestürzung der Dame vorstellen, als sie eines Morgens den Diebstahl eben jenes Stücks zu beklagen hatte. Der Dieb war rasch gefasst, das Schmuckstück jedoch wurde nicht gefunden. In ihrer Verzweiflung wand sich die Countess an Sherlock Holmes. Mein Freund bemerkte schnell, dass die Dinge hier völlig anders liegen, als gemeinhin angenommen.

Es ist einfach ungeheuerlich, wie Sie die junge Dame behandelt haben! Aufgebracht schlug ich mit der flachen Hand auf den Esstisch. Sherlock Holmes lag halb in seinem Ohrensessel. Er angelte mit der rechten Hand nach der Times, die achtlos auf dem Boden lag. "Du meine Güte, Watson! Soll ich mich um ein paar Vögel kümmern, die vom Himmel fallen? Bin ich so tief gesunken?" Ich ließ mich in meinen Sessel Holmes gegenüber nieder. "Sie hätten es sich wenigstens bis zum Ende anhören können, statt - " Das harte Pochen an der Haustür ließ mich verstummen. Auch Holmes horchte auf.

Im Keller des Hauses eines Oberhausabgeordneten wird ein Toter gefunden. Ein Germane in voller Kampfrüstung. Doch weit mehr als der antike Fund bereitet Sherlock Homles die Frage Kopfzerbrechen: Wer erschoss ihn? Wenig später begeht der Chefarchivar des Britischen Museums Selbstmord. Was haben Mycroft Holmes und der geheimnisvolle Diogenes Club damit zu tun? Kaum ist ein Rätsel gelöst, ergibt sich ein neues.

Was verbirgt sich hinter der beschaulichen Fassade eines kleinen Dorfes? Flüche beunruhigen die Bewohner und ausgerechnet der Pfarrer gerät ins Zwielicht. War es wirklich der Höllenfürst, der die Totenglocke geläutet hat? Wurde tatsächlich Satan beschworen? Der Bürgermeister schwört jeden Eid darauf. Was Sherlock Holmes dann aufdeckte, ist noch unglaublicher, als die Dorfbewohner es sich in ihren kühnsten Träumen vorgestellt haben.

Das Verbrechen schläft nie! Dieses alte Sprichwort wird einem stets dann bewusst, wenn man sich gerade zu Bett begeben hat und es plötzlich heftig an der Tür läutet. Oder - und dies empfinde ich persönlich als noch schlimmer - wenn man inmitten eines tiefen und überaus angenehmen Traums rüde in die Realität zurückkehren muss, weil jemand an der Decke rüttelt, in die man sich gekuschelt hat. Im Laufe meines Lebens wurde ich etliche Male auf solch unsanfte Weise um den Schlaf gebracht.

Für Inspector Lestrade war die Sache eindeutig Selbstmord aus Liebeskummer! Doch selbst mir fiel auf, dass es so nicht gewesen sein konnte, denn die Stichwunde verlief in einem unpassenden Winkel. Holmes schloss auf Mord, doch die Frage blieb, wie er sich zugetragen haben sollte! Schließlich war das Opfer allein in einem von innen verschlossenen Zimmer.

Man mag sich den Schreck vorstellen, als Mister Brown, ein unbescholtener Bürger des Empire, eine unerwartete Lieferung öffnete und in ihr einen Fisch vorfand, in dessen Innereien ein menschlicher Finger steckte. Lestrade, mit der Aufgabe betraut, diesen Fall zu lösen, tat das einzig Richtige - er wandte sich an Sherlock Holmes. Und so kam es, dass wir diese grausige Lieferung bis zu ihrem Absender verfolgten und auf wahrlich perfide Machenschaften stießen!

Sherlock Holmes reichte mir die beiden Telegramme, die sein Interesse geweckt hatten. "Ein neuer Fall?", fragte ich ihn. Er angelte seine Pfeife vom Kamin und begann sie zu stopfen. Ich griff zu meinem Zigarrenetui. "Darüber grüble ich die ganze Zeit", meinte er dann. "Wir müssen nach Crown Manor. Begleiten Sie mich?" "Aber alle Mal!", rief ich und griff nach dem Kursbuch im Regal neben mir. Und so begann ein merkwürdiger neuer Fall, um ein mysteriöses Schachspiel.

Als uns Inspektor Lestrade in den Regent Park rief, in dem eine Frauenleiche, gefunden wurde, dachten Sherlock Holmes und ich erst nur an einen ungewöhnlichen Mord, den Scotland Yard sicherlich auch alleine lösen konnte. Doch als wir kurze Zeit später eine Nachricht von Mycroft Holmes erhielten, nahm dieser ungewöhnliche Fall Dimensionen an, die keiner von uns beiden vorhergesehen hatte.

Weihnachten! Das Fest der Liebe und Versöhnung. So sagt man. Ist das immer so? Oft geschieht Unrechtes aus einem Missverständnis heraus. Es können Vorurteile sein, die eine Schlucht zwischen den Menschen aufreißen. Oftmals benötigt man heilsame Erfahrung, bis man begreift, dass man vorschnell geurteilt hat. Fürchterlich auch, was sich menschlicher Geist manchmal ausdenken kann. Diese Worte kamen mir in den Sinn, als Mrs. Hudson an jenem denkwürdigen Tag mit einem Bündel auf dem Arm, die Treppe heraufkam.

Die Zeitungen schwelgten in den höchsten Tönen. Es handelte sich um die Sensation! Nie hatte ein Bild bei einer Versteigerung einen höheren Preis erzielt. Die Sultanin von Norman Greyson. Lange galt das Bild als verschollen, bis es zufällig bei Abbrucharbeiten in einem Haus in Kingston entdeckt wurde. Die Person, die das Werk ersteigert hatte, wollte anonym bleiben. Doch zwei Tage später kannte jeder in England den Namen. Lady Sarah McColm. Weshalb? Weil sie tot in ihrem Salon aufgefunden worden war.

Ich blickte aus dem Fenster unseres Wohnzimmers in der Baker Street 221b. Der plötzlich aufkommende starke Schneefall am Mittag hatte alles in eine Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. Ein schneidender Wind fegte durch London und ich war froh, als wir nach unserem Spaziergang wieder das warme Kaminfeuer spürten. Mein Freund Sherlock Holmes widmete sich derweil dem Stopfen seiner Lieblingspfeife, als wir hörten, wie Mrs. Hudson die Haustür öffnete.