Sherlock Holmes: Aus den Tagebüchern von Dr. Watson

Es war bitterkalt! Völlig durchgefroren stieg ich aus der Kutsche und folgte Sherlock Holmes auf dem Kiesweg zum Herrenhaus. Inspector Lestrade hatte uns gerufen. Gregor IV. Lord of Cortness, Mitglied des Oberhauses, war verschwunden. Und nicht nur das. Auch seine Gattin war verschwunden. Er führte uns an zahlreichen Bobbys vorbei. Durch eine imposante, mit unzähligen Gemälden von historischen Schlachten bestückte Vorhalle, dann in einen Salon und endlich eine, durch eine Tapetentür versteckte Wendeltreppe hinab.

Eine lange Reise lag hinter uns, als wir an jenem Tage die Baker Street 221b betraten. Wir hatten viel erlebt, gesehen und getan, so manch ein Schurke war durch unsre Hand gefallen. Es war einiges an Post eingetroffen und öffneten sie. Den letzten und wichtigsten Brief fanden wir zum Schluss. Wir sahen bereits anhand des Umschlags, wie bedeutend er war - trug er doch das Zeichen der Krone. Rasch öffnete ich ihn und stieß einen Ruf des Erstaunens aus. Holmes, denken Sie nur - wir wurden von der Queen nach Balmoral eingeladen!

Es schüttelte mich. Nicht nur vor Kälte. Es war der furchtbare Anblick. Holmes neben mir sog geräuschvoll die Luft ein. Nur Inspektor Lestrade stand gleichgültig vor der Szene. Die Erinnerung ist noch bis ins Kleinste da. Es war zwei Tage nach dem ersten Adventsonntag. Wir standen in dem zugigen, von frischem Schnee bedeckten Hof des ROYAL PRISON. Die Glocke schlug die siebte Morgenstunde. Es hallte schaurig zwischen den Backsteinmauern. Lady McGregor hatte ihren Liebhaber mit einem Beil erschlagen. Als die Polizei eintraf, ließ sie sich widerstandslos festnehmen.

Der Abt, der an jenem Morgen die Räume in der Baker Street 221b betrat, zeigte keine Spur von Zorn oder Hass. Er gab sich betont höflich, reichte erst meinem Freund, dann mir die Hand und bedankte sich fast überschwänglich für die Freundlichkeit, ihn zu empfangen. Doch dann erzählte er uns von schrecklichen Morden in seiner Abtei, bei denen mehrere Ordensbrüder durch eine satanische Klaue gestorben waren.

In und um London war es in den letzten Wochen außergewöhnlich ruhig gewesen. Es geschahen lediglich zwei Morde im East End, die jedoch binnen weniger Stunden aufgeklärt worden waren. Es war, so konstatierte auch Lestrade, als habe die Verbrecherwelt Londons kollektiv Urlaub genommen. Holmes nahm all das mit mildem Amüsement auf. Die Tage vergingen, als uns ein Brief erreichte, wie er bemerkenswerter kaum hätte sein können.

Die Jagd nach dem verbrecherischen Täter hielt uns immer noch in Atem und führte uns in ein Kloster. In Hampstead, nahe dem Herzen des Empires und unserer zivilisierten britischen Nation, ereigneten sich Dinge, wie ich sie seit Afghanistan nicht mehr erleben musste.

Es war so einer der Abende, an denen man sich in den eigenen vier Wänden geborgen fühlte. Nun, an diesem Abend, saßen wir mit einem guten schottischen Whisky am Kamin. Holmes schmauchte eine Pfeife und ich genoss eine gute südamerikanische Zigarre. Das harte Klopfen an unserer Haustür ließ uns aufhorchen. Holmes reckte seine lange Gestalt. Dann kann es nur ein Klient sein. Mit ernstem Hintergrund. Da Mrs Hudson sicher schon schläft ... Wären Sie so gütig? Vor der Haustür stand eine völlig zerzauste kleine Gestalt. Bitte!, rief sie mit heller Stimme.

Es ist einfach ungeheuerlich, wie Sie die junge Dame behandelt haben! Aufgebracht schlug ich mit der flachen Hand auf den Esstisch. Sherlock Holmes lag halb in seinem Ohrensessel. Er angelte mit der rechten Hand nach der Times, die achtlos auf dem Boden lag. "Du meine Güte, Watson! Soll ich mich um ein paar Vögel kümmern, die vom Himmel fallen? Bin ich so tief gesunken?" Ich ließ mich in meinen Sessel Holmes gegenüber nieder. "Sie hätten es sich wenigstens bis zum Ende anhören können, statt - " Das harte Pochen an der Haustür ließ mich verstummen. Auch Holmes horchte auf.

Ich blickte aus dem Fenster unseres Wohnzimmers in der Baker Street 221b. Der plötzlich aufkommende starke Schneefall am Mittag hatte alles in eine Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. Ein schneidender Wind fegte durch London und ich war froh, als wir nach unserem Spaziergang wieder das warme Kaminfeuer spürten. Mein Freund Sherlock Holmes widmete sich derweil dem Stopfen seiner Lieblingspfeife, als wir hörten, wie Mrs. Hudson die Haustür öffnete.

Die Geschichte, die uns eine in Tränen aufgelöste junge Dame erzählte, klang zu Beginn wie eine jener traurigen Begebenheiten, bei denen junge, naive Frauen am Ende mit gebrochenem Herzen Jahr ein, Jahr aus am Fenster ihrer Wohnung stehen und auf einen Mann warten, der sie längst vergessen hat. Ich schrieb es noch heute Holmes' Intuition zu, dass wir den Fall doch angingen - und ein Verbrechen aufdeckten, das scheußlicher nicht hätte sein können!

Sowohl Holmes, wie auch ich stimmen darin überein, dass der Galgen durchaus in der Lage sei, Gerechtigkeit zu bringen. Der Brief eines Delinquenten jedoch veranlasste uns alles in unserer Macht stehende zu tun, um seine Unschuld zu beweisen. Gelang es uns nicht, würde ein Unschuldiger sterben. Und die Zeit arbeitete unerbittlich gegen uns!

Wir befanden uns auf der Heimreise. Die Tatsache, dass wir erneut auf der ROSE OF SCOTLAND hatten einchecken können, kam uns natürlich sehr gelegen. Die exakt gleichen Kabinen warteten auf uns, als wir an Bord gingen und Captain Russel die Hand schüttelten. Die Rückreise nach England verlief sehr viel stürmischer als die Hinreise, das Wetter war zu schlecht, um sich längere Zeit an Deck aufzuhalten. So verbrachten wir fast die gesamte Zeit unter Deck und uns fiel ein Mann auf, der sich scheinbar sehr für uns interessierte. Warum aber das Interesse an uns?

Wie ich schon häufiger berichtete, gab es Fälle während meiner Zeit mit Sherlock Holmes, die ich sehr gerne veröffentlicht hätte. Doch standen dieser Absicht Gründe entgegen, die dies unmöglich machten. Manchmal kam es auch vor, dass nachfolgende Generationen ausdrücklich darum baten, die Erlebnisse gedruckt vorzufinden; als Warnung an andere, nicht die gleichen, oft törichten Fehler zu begehen.

Der Wind peitschte den Regen in unsere Gesichter. Die Hüte fest in die Stirn gedrückt liefen wir den schmalen Pfad entlang. Matsch quatschte unter unseren Schuhen. Dieses Wetter konnte niemand voraussehen, guter Watson, kam es gequält über die Lippen von Sherlock Holmes. Ich hob etwas den Kopf und sah im Dunst des Regenvorhangs die kleine Ortschaft vor uns liegen. Gredors Shift. Ein knapp Hundertseelendorf. Dort hatten wir Pension genommen. In einem alten und auch dem einzigen Gasthof "To The Druid".

Es gab in der langen Laufbahn meines Freundes einige Fälle, die anfänglich wie ein Fehlschlag wirkten, am Ende aber, mit der Zeit sozusagen, doch erfolgreich abgeschlossen werden konnten. Es liegt in der Natur der Sache, dass Holmes nicht jeden Fall löste, der ihm anvertraut wurde. Meist blieben diese Fälle ungelöst und lagern noch heute in den Archiven von New Scotland Yard, nur darauf wartend, dass der Zufall oder eine Entwicklung den wahren Täter doch ans Licht bringt. So, wie dieser Fall, von dem ich ihnen jetzt berichten will

Es war eine der merkwürdigsten und auch brutalsten Mordserien. Schauriger als die Taten von Jack the Ripper. Nur... die Öffentlichkeit erfuhr nichts davon. Ich teilte mir schon lange Jahre eine Wohnung mit Sherlock Holmes. In dieser Zeit habe ich die merkwürdigsten Fälle mit ihm erlebt. So wie diesen. Er liegt schon eine Weile zurück. Doch jetzt erst darf ich darüber berichten. Jetzt, wo vermutlich keiner der im Hintergrund Beteiligten noch lebt.

Der Sturm des Bösen war über uns hinweggezogen und hatte mehr Leben gefordert als jeder andere Fall zuvor. Das Wetter war in jenem Herbst launisch; Sturm und blauer Himmel wechselten häufig. Mal blies der Wind einem den Hut vom Kopf, dann wieder konnte man einen langen Spaziergang unternehmen und die späte Sonne genießen. Der Oktober neigte sich seinem Ende entgegen und schon dachte ich daran, die Wintergarderobe aus dem Schrank zu holen, als uns eines Tages der junge Künstler besuchte, mit dessen Vernissage Moriartys kleines Spiel begonnen hatte.

Der vorliegende Fall ereignete sich in jenen Jahren, in denen Holmes und ich überaus beschäftigt waren. Unsere kleine Agentur florierte, Klienten gaben einander an manchen Tagen die Klinke in die Hand und Lestrade ließ sich zu der Aussage hinreißen, dass das Verbrechen ohne unser Wirken fröhliche Urstände feiern würde. Die Sache, von der ich berichten möchte, nahm an einem jener Abende ihren Beginn, als eben Inspector Lestrade in seinem bevorzugten Sessel in der Baker Street 221b saß, einen Brandy in der Hand, und gedankenverloren in die Flammen des Kamins schaute.

Im Laufe der Zeit habe ich sehr viele Fälle meines Freundes Sherlock Holmes veröffentlicht. Meist waren es solche, die einen tieferen Einblick in das Wirken des vielleicht größten Detektivs unserer Zeit boten. Hin und wieder gab ich jedoch auch dem Drang nach, einen Fall allein aufgrund seines Unterhaltungswertes zu veröffentlichen. Vor allem dann, wenn dem Ganzen kein Verbrechen oder auch nur Vergehen zugrunde lag.

Die Geschichte, von der ich nun berichten will, ereignete sich einige Monate vor dem Fall in der Abteischule. Es war eine nasskalte Jahreszeit, die nur wenige trockene und einigermaßen freundliche Tage kannte. Wir saßen beisammen am Frühstückstisch, ich wie so oft die Zeitung in der Hand, und schwiegen. Da wir keinen Fall zu bearbeiten hatten, hingen wir unseren Gedanken nach. Solange, bis Sherlock Holmes in der Schlagzeile der Zeitung den Aufmacher SIE HABEN DEN GORILLA WEGEN MORDES verhaftet. Wir hatten einen neuen Fall.