Ergebnis von "Bob Collins" in Alle Kategorien

Das grauenhafte Geheimnis ist keines mehr! Aber das, was ich herausgefunden habe, ist so haarsträubend, dass ich es aufschreiben muss, damit ich es selbst glauben kann. Vor dreizehn Jahren hielt der Tod reichliche Ernte in meiner Familie. Lange habe ich darunter gelitten. Doch das war nichts gegen das Entsetzen der letzten Wochen. Und das Schlimmste steht mir sogar noch bevor! Das Böse greift nach mir. Die Hölle steht gegen mich auf. In wenigen Stunden muss ich mich den Geistern und Dämonen zum Kampf auf Leben und Tod stellen. Sollte ich ihn verlieren, könnte es das Ende der Menschheit bedeuten.

Samstag, fünf Uhr morgens. Eine laue Mainacht, wolkenloser Himmel. Es würde ein schöner, sonniger Tag werden, genauso ein Tag, wie ihn die Londoner nach den langen, kalten Regenperioden des Winters brauchten. London, Stadtteil Kenton, Haus Nummer 17. An der Tür war ein blankgeputztes Messingschild befestigt, das zwei Namen trug. "Peabody-Neville". Eine Doppelfamilie, die in dem hübschen Haus ein ruhiges Leben führte. Die Familie Peabody-Neville plante wie Tausende andere für diesen Samstag nette Stunden der Erholung. Für Tausende anderer Familien sollten sich die angenehmen Erwartungen erfüllen.

Der Mann vor dem Fernseher verzog seinen Mund zu einem grausamen Lächeln. Dann griff er nach einer Schale mit goldenen Nadeln, nahm eine heraus und stach sie tief in die Stirn einer vor ihm liegenden Puppe. Die zweite Nadel senkte er in die linke Brusthälfte der Figur, in die Herzgegend. "Durch die Nadel in deinem Herzen stelle ich die Verbindung mit dir her, Derrick Avondale", sprach der Mann in singendem Tonfall weiter. "Alles, was ich deinem Abbild zufüge, geschieht auch mit dir selbst".

Der Mann streifte unruhig durch die Wälder. In seinem Gesicht zuckte es. Er stieß ein gefährlich klingendes Knurren aus. Es war wieder so weit. Seine wahre Natur brach durch. Er musste schnellstens ein Opfer finden, sonst verwandelte er sich in seine ursprüngliche Gestalt. Das Opfer musste ein Mensch sein, an dessen Lebenskraft sich der Dämon aufladen konnte. Noch in dieser Nacht musste es geschehen. Der Mann erreichte den Rand des Moores. Düster schweifte sein Blick über den Horizont. Die Sonne stand schon tief. Ein Krampf ließ ihn taumeln. Stöhnend sank er zu Boden.

Für den Privatdetektiv Danny Potter ist sein neuer Auftrag reine Routinesache. Er soll ein zweijähriges Kind suchen, das auf mysteriöse Art und Weise verschwunden ist. Als er nach Furness kommt, einem kleinen Dorf, in dem seine Auftraggeber leben, wird er Zeuge eines verheerenden Waldbrandes.

Zwei Dinge stapelten sich in Bob Hendersons Dachgeschosswohnung in London. Das waren unbezahlte Rechnungen und - alte Bücher. Und beides hing mit seinem Beruf zusammen, der zwar ganz Bob Hendersons Vorstellungen entsprach, jedoch nur wenig Geld abwarf. Bob war Geschichtsforscher und Privatgelehrter, eine interessante und brotlose Tätigkeit. Das änderte sich schlagartig, als Bob Henderson eine Kiste auspackte, angefüllt mit uralten Büchern, die er bei einem Trödler zum Altpapierpreis erstanden hatte - auf Kredit natürlich.

Vor zweihundert Jahren überfiel eine Horde Piraten ein Kloster an der spanischen Küste. Die Nonnen des Klosters wurden gnadenlos hingemordet, die Gebäude in Brand gesteckt und sämtliche Schätze geraubt. Kurz vor ihrem Tode gelingt es der Äbtissin noch, einen schrecklichen Fluch auszusprechen, der die Piraten zu ewigem Leben verdammt. Zudem werden sie von einem Dämon beherrscht, der in einer Höhle gefangen ist. Bis Denis Sauron erscheint, ein junger Franzose, der nach alten Schätzen sucht. In seiner Gier erkennt er die Warnzeichen nicht und bricht die Höhle auf.

Eisige Luft wehte Celia Holborn ins Gesicht und ließ sie frösteln. Langsamen Schrittes verließ sie, als erste der Trauergäste, den kleinen, verwahrlosten Friedhof. Urplötzlich zuckte sie zusammen. War da nicht ein Geräusch gewesen? Bedächtig drehte sie ihren Körper in Richtung des wild wuchernden Busches, von dem der Laut gekommen war. Da war doch jemand.

Colonel Webster sah das Ende auf sich zukommen. Die schöne Fremde stand jetzt dicht vor ihm. Langsam hob sie die Hand mit dem Dolch, dessen Spitze auf sein Herz zielte. Er war nicht imstande, die unheimliche Rächerin zu verstehen, die in verschlossene Räume eindrang und durch Tische hindurchging. Eine Frau, die er mit eigenen Augen erblickte und die doch längst tot war, tot sein musste, weil er sie selbst getötet hatte!

Thomas Anterberry fühlt seinen Tod herannahen. Ihm bleibt gerade noch Zeit, seinen teuflischen Plan zu verwirklichen, bevor er seinen letzten Atemzug tut. Und dann beginnt eine Kette von unerklärlichen Ereignissen. Ein Mord geschieht - und der Mörder weiß nichts von seiner schrecklichen Tat. Kurz darauf findet man wieder einen Toten. Die Polizei steht vor einem Rätsel.

Soho-Jack kniff die Augen zusammen. Dichte Nebelschwaden trieben gegen die Windschutzscheibe des Kleinbusses. Die nass glänzende Straße war kaum zu erkennen. Da halfen auch die Scheinwerfer nichts. Ein leichter Job, dachten die drei Einbrecher aus Soho. Doch sie wussten nicht, dass sie in dem gestohlenen Wagen den tausendfachen Tod durch London fuhren.

Eisige Luft wehte Celia Holborn ins Gesicht und ließ sie frösteln. Langsamen Schrittes verließ sie, als erste der Trauergäste, den kleinen, verwahrlosten Friedhof. Urplötzlich zuckte sie zusammen. War da nicht ein Geräusch gewesen? Bedächtig drehte sie ihren Körper in Richtung des wild wuchernden Busches, von dem der Laut gekommen war. Da war doch jemand. Sie erschrak, als sich eine mit Erde bedeckte, halb verweste Hand aus dem Halbdunkel schälte. Ihr Schrei zerriss die Stille. Vor ihr stand ein Toter.

Zwei Dinge stapelten sich in Bob Hendersons Dachgeschosswohnung in London. Das waren unbezahlte Rechnungen und alte Bücher. Bob war Geschichtsforscher und Privatgelehrter, eine interessante und brotlose Tätigkeit. Das änderte sich schlagartig, als Bob Henderson eine Kiste auspackte, angefüllt mit uralten Büchern, die er bei einem Trödler zum Altpapierpreis erstanden hatte. Um acht Uhr abends begann Bob damit, den Neuzugang zu sortieren. Um Mitternacht stieß er einen überraschten Ruf aus und begann zu lesen.

"Marcel! Ich kann nicht mehr! Das Böse ist stärker - die Geister aus dem Jenseits haben mich besiegt. Ich schreibe Dir noch diese Zeilen, damit Du weißt, warum ich von Dir gehe. Sobald diese grauenhaften Schauergestalten wiederkommen, mache ich Schluss! Ich habe die Hölle durchlitten, schlimmer kann es nicht mehr werden. Ich glaube, ich fühle sie bereits! Ich werde..." An dieser Stelle brach der Abschiedsbrief von Odile Vincent an ihren Mann ab.

Peter Spencer, ein junger Rechtsanwalt, dem der große Erfolg bisher versagt blieb, wittert seine Chance, als er seine Jugendfreundin Helen Wellwood vor Gericht vertritt. Ihr wird vorgeworfen, ihren Mann umgebracht zu haben. Alle Indizien sprechen dafür, doch kann ihr nichts bewiesen werden. Sie wird freigesprochen. Peter Spencer, der Helen liebt, ist überzeugt, nun seine Träume verwirklichen zu können. Doch zu seinem Erstaunen wendet Helen Wellwood sich von ihm ab. Peter versucht das herauszufinden und muss Entsetzliches miterleben.

Mit einem schmetternden Krachen schlug der waagerecht durch die Luft treibende Ast gegen die Windschutzscheibe des Kleinwagens. Der Sturm packte den Wagen, rüttelte ihn durch. Gleichzeitig rammte Bud Singleton den Fuß auf das Bremspedal, als er die Frau erblickte. Sie geriet für Sekunden in die Scheinwerferkegel, den Mund zu einem unhörbaren Schrei des Grauens aufgerissen, die Augen starr und riesengroß in dem bleichen Gesicht.

Marcel! Ich kann nicht mehr! Das Böse ist stärker – die Geister aus dem Jenseits haben mich besiegt. Ich schreibe Dir noch diese Zeilen, damit Du weißt, warum ich von Dir gehe. Sobald diese grauenhaften Schauergestalten wiederkommen, mache ich Schluss! Ich habe die Hölle durchlitten, schlimmer kann es nicht mehr werden. Ich glaube, ich fühle sie bereits! Ich werde … An dieser Stelle brach der Abschiedsbrief von Odile Vincent an ihren Mann ab.

Das grauenvolle Geheimnis ist keines mehr! Aber das, was ich herausgefunden habe, ist so haarsträubend, dass ich es aufschreiben muss, damit ich es selbst glauben kann. Vor dreizehn Jahren hielt der Tod reichliche Ernte in meiner Familie. Lange habe ich darunter gelitten. Doch das war nichts gegen das Entsetzen der letzten Wochen. Und das Schlimmste steht mir sogar noch bevor! Das Böse greift nach mir. Die Hölle steht gegen mich auf.