Vorwort – Der heilige Montag Manche Montage rauschen einfach vorbei, grau wie der Himmel an einem Regentag. Man geht zur Arbeit, erledigt, was ansteht und wartet insgeheim auf das Wochenende. Doch bei uns war der Montag anders. Montag war unser Tag — und für mich als Mutter der schönste Abend der Woche. Jeden Montag öffnete ich meine Tür und füllte die Küche mit dem Duft von frischem Essen. Ich deckte den Tisch, so wie damals, als meine Söhne klein waren, nur dass sie nun erwachsen durch die Tür kamen, mit Geschichten, die das Leben schreibt. Maximilian, mein Ältester, brachte immer diese leicht schelmische Energie mit (die ich an ihm so sehr liebe), als hätte er ein kleines Geheimnis im Ärmel. Daniel, der Jüngere, strahlte meistens Gelassenheit und diese Herzenswärme aus, die jeden Raum sofort heller macht. Wir saßen zusammen, aßen, lachten, sprachen über unsere Tage. Für mich waren diese Abende wie ein kleiner Anker, ein Moment, in dem die Welt draußen stillstand.

Heilig war er, weil ich wusste: Ganz egal, was die Woche bringt – montags kommen meine Kinder.

Der Whisky, der alles veränderte. Eines Abends kam Maximilian mit einer Flasche Whisky durch die Tür. „Heute gibt´s Whisky zum Nachtisch“, sagte er und stellte sie auf den Tisch, so, als würde er ein Geschenk auspacken. Daniel und ich sahen uns skeptisch an. Whisky war für mich immer ein Getränk aus amerikanischen Filmen: Männer in dunklen Anzügen, schwere Gläser, Rauchschwaden. Nicht gerade etwas, das zu unserem Montagsessen passte. Doch wir probierten. Vorsichtig, neugierig, fast ein bisschen ehrfürchtig. Und da war plötzlich eine ganze Welt im Glas: Holz und Honig, Rauch und Salz, ein Hauch von etwas, das nach Geschichten roch, die wir noch nicht kannten. Wir lachten, weil wir völlig unterschiedliche Dinge schmeckten. ETWAS NEUES ENTSTAND AN DIESEM ABEND. Aus einem Abend wird ein Ritual. Von diesem Tag an änderte sich unser Montag. Er blieb heilig – aber nun mit einem neuen Ritual.