Le verre ébréché pend au bord de la marche, il menace de tomber à chaque vibration de pas, et je chuchote malgré moi « plaisir d’amour… », le refrain ricoche sur les murs décrépits, s’amplifie, me cogne au crâne comme un marteau qui refuse de se taire.

Sylvie — prénom sec, craché. Elle avait juré « toute la vie » et moi j’y ai cru comme un enfant qui serre une bille fêlée dans sa paume, persuadé qu’elle brillera toujours, mais la bille roule, se perd, et je m’entends bredouiller qu’il n’y a pas de prairie, seulement cette cage où l’eau coule en filet noir, et cette certitude crasseuse que le chagrin ne lâchera pas.

Alors je laisse filer une phrase trop longue, trop gonflée, comme pour retenir l’air, une phrase où le plaisir minuscule, avalé trop vite, se dissout dans l’odeur de moisissure, dans la lumière blafarde, dans la jalousie qui me brûle les doigts et me fait rire d’un rire honteux que personne n’entend parce que personne ne monte plus cet escalier.

chagrin.

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs : Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253 SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Il parle seul sous les néons vacillants d’une gare éventrée. Son crâne, traversé d’une cicatrice, bat comme un tambour crevé. À chaque pulsation, la guerre revient : les noms des morts se mêlent aux horaires effacés d’un tableau noir qui clignote encore. Dans sa main, une clé rouillée. Il croit qu’elle ouvre la chambre où dort la rousse.

La voix se déchire, moitié prière, moitié comptabilité des fantômes. Mais derrière lui, un haut-parleur brisé répète ses mots plus graves, plus lents, comme si une autre bouche parlait en lui. Il se retourne. Vide. Pourtant le bruit continue, haletant, parasite.

Alors elle surgit. Pas dans un champ, mais sur l’écran fissuré, chevelure pixelisée, flammes stables au milieu du chaos électrique. Elle sourit. Ou bien c’est une distorsion. Il tend la main, attiré comme fer par l’aimant.

Un claquement sec. Tout s’éteint.

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs : Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253 SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Find out more at https://poesie-en-musique.pinecast.co

Une chaise grince, vieille carcasse de bois, sous mon poids. La pluie bat fort, et les néons de l’immeuble voisin clignotent — comme des alarmes obstinées. Elsa, dans le poème, dort. Mais je ne crois pas à la paix de ce sommeil. « Ô corps sans poids », répète-t-il, et je répète aussi : ô corps, ô absence, ô jalousie… puis la voix se casse, se brise, comme une prière qui bafouille.

Les fables reviennent, la neige, les traîneaux, mais ce soir ils grincent comme des brancards, métal froid, roues folles dans un couloir d’hôpital. La peau qui dort devient un champ surveillé, chaque battement de paupière un spasme de cœur. Et moi, je me ronge : honte, envie, peur. Il faudrait n’avoir aucun rêve, rester collée à mon souffle, devenir une machine simple, une perfusion de présence — goutte après goutte, jusqu’au matin.

Aragon suppliait Elsa au cœur de la guerre. On entend derrière les vers le bruit de bottes, la vitre qui tremble, les pas des soldats dans la rue. Dans la chambre, il veille comme un prisonnier de la conscience, jaloux de l’invisible. Et son appel, « rends-moi ta conscience », résonne encore comme une demande absurde : empêcher l’autre de s’échapper dans ses propres songes.

Sang, silence, sommeil.

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs : Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253 SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Find out more at https://poesie-en-musique.pinecast.co