Hemingway: Una Vita Offshore. Titelbild

Hemingway: Una Vita Offshore.

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Über diesen Titel

 Sono le cinque del mattino e Key West dorme la sbronza della notte prima, ma al molo Pilar ha già i motori accesi e puzza di gasolio caldo. Hemingway sale a bordo con le mani ancora sporche d’inchiostro, ha scritto fino alle tre, poi è crollato quattro ore su una branda che sa di muffa e adesso è qui, scalzo sulla coperta che scotta già, mentre Gregorio Fuentes sistema le lenze grosse, quelle per i marlin che ti spezzano la schiena se non stai attento. Nessuno ha detto dove vanno, non serve: si va dove porta la corrente, verso Cuba o verso il nulla, l’importante è andare.Questa è la vita offshore, non una metafora, non un vezzo da scrittore, ma una scelta fisica, quotidiana, che ti incide nelle mani e ti cambia il modo di respirare. Quando vivi così non hai più un indirizzo fisso nella testa, hai solo il punto dove sei adesso e quello dove forse sarai domani, se il mare lo permette.Pilar Non È una Barca, È una DichiarazioneTrentotto piedi di Wheeler comprati a Miami nel ’34 con i soldi di un romanzo, e subito portati a Key West perché Miami puzzava troppo di cemento e di gente che fa finta. Pilar è spartana, funzionale, onesta – due motori, una fighting chair che ti distrugge la schiena, mulinelli che sembrano artiglieria, e nient’altro. Niente teak da oliare, niente ottone da lucidare. Se non serve a pescare o a navigare, non sale a bordo.Le mani di Fuentes sanno sempre di pesce e di sale secco, ha la pelle bruciata dal sole caraibico e quando parla lo fa a metà tra lo spagnolo e un inglese storpiato che Hemingway capisce meglio di quanto capisca le chiacchiere dei salotti letterari di New York. Insieme pescano al largo delle Marquesas Keys, a ovest di Key West, dove i marlin sono bestie da trecento libbre che quando abboccano trasformano la barca in un ring da combattimento – sei ore di lotta, muscoli che bruciano, mani sanguinanti avvolte negli stracci, e alla fine magari vinci tu o magari vincono gli squali che arrivano a decine appena sentono l’odore del sangue nell’acqua.Quando non pesca, Hemingway punta la prua verso Cojímar, sulla costa nord di Cuba, a est de L’Avana, dove c’è la sua Finca Vigía che lo aspetta con le persiane chiuse e il silenzio che serve per scrivere. Novanta miglia di traversata, sei ore se la corrente è buona, dieci se devi combattere il vento, e nel mezzo ci sei solo tu, i motori che ringhiano e l’acqua che cambia colore quando entri nel Gulf Stream – da verde torbido a blu cobalto, così netto che sembra che qualcuno abbia tracciato una linea. Lì dentro succede tutto: Il Vecchio e il Mare non è un libro inventato, è una cosa che Hemingway ha visto accadere cento volte, a Fuentes, a sé stesso, a tutti quelli che vanno per marlin e tornano con uno scheletro legato al fianco della barca mentre gli squali ancora girano intorno aspettando.Key West-Cuba: Il Corridoio Dove Tutto CambiaA Key West la vita è rumore, alcol, risse allo Sloppy Joe’s dove il rum costa niente e le chiacchiere ancora meno. Hemingway ci sta, ride, beve, fa a pugni con chi gli sta antipatico, ma è tutta scena, tutta facciata—quello che conta succede quando salpa, quando Pilar lascia il molo e Key West diventa un puntino alle spalle. Sei ore dopo sei a Cuba e tutto è diverso: l’aria è più densa, la luce più calda, il silenzio più vero. A L’Avana c’è un altro tipo di caos, più antico, più onesto, ma Hemingway non ci sta molto, va dritto a Cojímar, al villaggio di pescatori dove nessuno gli rompe i coglioni e dove può scrivere fino a che le dita non gli fanno male.Storie come questa sono il cuore di Yacht Lounge. Se apprezzi questo tipo di narrazione, unisciti ai nostri 3.800 lettori attivi per ricevere ogni settimana approfondimenti che non troverai altrove.Ma quello che conta davvero è la traversata, quelle sei-dieci ore in mezzo al Gulf Stream dove non sei né americano né cubano, né scrittore né pescatore, sei solo un tipo su una barca che cerca di tenere la rotta mentre la corrente ti spinge dove vuole lei. Lì sparisce tutto il resto, i contratti editoriali, le recensioni, le aspettative, le persone che vogliono qualcosa da te e rimane solo questo: il timone sotto le mani, l’odore di salsedine e gasolio, il sole che ti cucina il collo, e la consapevolezza che se sbagli qualcosa ti ritrovi in mezzo all’oceano con un’avaria ai motori e nessuno che ti viene a cercare.Quando scoppia la guerra, Hemingway arma Pilar con mitragliatrici e bombe a mano, si inventa cacciatore di U-boot tedeschi e trasforma le sue rotte di pesca in pattugliamenti militari. È una follia, ovviamente, un fisherman contro un sottomarino è come portare un coltello a una sparatoria, ma a Hemingway non è mai importato delle probabilità. Gli importa dell’azione, del rischio, della possibilità concreta di morire male facendo qualcosa che conta. E alla fine non trova nessun sottomarino, ma non è questo il punto, il punto è che era lì fuori, a cercarlo, ...
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