Uninteressant

Erschrocken fragt sich der Hörer nach einigen Minuten, was denn da in die wehmütig/wehleidig/weinerliche Siri-Hustvedt-Sprecherin gefahren ist ( denn die wahre S.H. kann das doch nicht sein! ). Uninteressante Bilder aus der uninteressanten Vergangenheit des uninteressanten Mittleren Westens, voller uninteressanter Wiederholungen uninteressanter Beschreibungen uninteressantenr Biografiefetzen. Wenn (WENN!) die Verfasserin aber doch ( TATSÄCHLICH ) die Hustvedt sein sollte, dann wohnen wir dem ( leider: uninteressanten) Verblassen ihrer Erzählkunst bei. Die hat sich denn in dem schmalen Romanwerk wohl erschöpft, zwei oder drei skurrile Lebensvolten ihrer "Heldinnen" dito. Und diese ( durchaus interessanten ) Figuren zeigten früh schon dieselbe eigenartige Neigung zum handlungsfremden Essai, der offenkundig auch die intellektuelle Autorin anhing. Und strapaziös gewundene Bildungsliteratur verkauft sich in Trumpland ganz einfach nicht: es gibt sie nichtsdestotrotz, lautlos ( und letztlich uninteressant ) als Kulisse für Damen, die der ihnen eigenen Blässe ein wenig Bedeutungs-Rouge auflegen soll, ohne die zähe Zerbrechlichkeit ihres Wesens zu vertuschen...
Aber: falls es im Haus des Dauer-Hochleistungs-Schreibers Auster doch so etwas wie Konkurrenz geben sollte und man sich vorstellen mag, wie die Eheleute Hustvedt und Auster sich immer häufiger ums Geld bzw. die Schieflage des Einkommens streiten, dann ( DANN ) musste nun wohl endlichmal wieder ein Buch der Essayistin rausgehauen werden, der aber nichts einfiel. Da öffnete sie eines Tages, beinahe zufällig, eine Schublade in ihrem Boudoir und heraus fielen, ja: quollen Notizen von familiengeschichtlichem Wert bzw. Unwert, denn die hatten schon in den vergangenen Jahrzehnten nichts getaugt, weil uninteressant, und Madame Hustvedt konnte sich auch jetzt nicht überwinden, die in Schönschrift bzw. In der all-amerikanisch/kanadischen Schuleinheitsschreibschriftschrift nachgelassenen Lebensüberreste aus dem ( ... ) Mittelwesten zu lesen oder wenigstens zu ordnen ( geschweige denn sie gar kunstvoll anzuordnen, wie der Paul es noch im Zigarettenrauch-geschwängerten Schlaf tun könnte). Also übergab die Kunst kennende Künstlerin einem leidgeprüften chronisch, weil historisch schlecht bezahlten Hilfslektorats-Hospitanten die Schublade as-it-is und die Aufgabe, ein Buch daraus zu machen. Und das haben wir jetzt davon: "Mothers, Fathers, and Others". Über die Leute halt. Und Großmütter, wiederholtermaßen, und wie sie dufteten. Oder Rochen. Uninteressant eben.

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