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Hoch im Nordwesten von Schottland geht das Grauen um. Auf der Insel mitten im See von Loch Montrose ragt wie ein Mahnmal des Bösen auf ihrem felsigen Gipfel ein kegelförmiger Turm empor. Dort soll ein schreckliches Ungeheuer hausen, das die Bewohner des kleinen Ortes seit Jahrhunderten in Angst und Schrecken versetzt. Von all dem ahnte ich, Rick Masters, nichts.

Die Zinnen von Windcliff Castle heulten im Sturm wie die Pfeifen einer riesigen Orgel. Dumpfe, klagende Laute, dazwischen grelles Kreischen und das Grollen eines nahenden Gewitters weckten Noel Allister gegen zwei Uhr morgens. Verschlafen setzte sich der grobschlächtige Mann im Bett auf und griff sich verwirrt an den Kopf. Mit einem hässlichen Geräusch bohrte sich das schwere Werkzeug in die Brust des Mannes, durchstieß sie mühelos und drang in die Matratze. In diesem Moment brach die Hölle los … Ein neuer Fall für Rick Masters.

Jack Callum hatte schon viele riskante Reportagen für die Londoner Zeitung NEWS gemacht. Deshalb hatte er ihn auch nach Irland geschickt, um die aktuelle politische Situation auf der Grünen Insel zu analysieren. Doch nicht nur eine Untergrundbewegung sorgte für Unruhe, nein, auch die Mächte der Finsternis trieben ihr grausames Spiel und Jack Callum war mal wieder mittendrin in einem neuen unheimlichen Fall.

Frank Hilliard war so in Bewunderung für Mrs. Ruth Poole versunken, dass er nur Augen für ihren gertenschlanken Körper mit den vollen Brüsten hatte. Erst ihr schriller, nervenzerfetzender Schrei riss ihn aus seinen Gedanken. Im Saal brach eine Panik aus. Die Menschen wurden von Grauen vor dem Unbegreiflichen gepackt. In wilder Hast flohen sie aus seiner Nähe, als hätte er eine ansteckende Krankheit. Das Schlimmste stand ihm aber noch bevor. Das unsichtbare Grauen! Ein neuer Fall für Rick Masters.

Die blauschwarzen Wolken hingen wie ein bleierner Sargdeckel über dem Tal von Kilroy. In dichtem Gestöber schwebte Schnee auf die grüne Erde herunter. Ein lauer Junitag verwandelte sich in eiskalten Winter. Die Menschen liefen aus ihren Häusern und staunten über die Laune der Natur. Sie wurden von den riesigen Schneeflocken eingehüllt und zersetzt. Doch was hat Rick Masters mit diesem mysteriösen Schnee und dem bisher noch nie da gewesenen Phänomen zu tun?

Die Zinnen von Windcliff Castle heulten im Sturm wie die Pfeifen einer riesigen Orgel. Dumpfe, klagende Laute, dazwischen grelles Kreischen und das Grollen eines nahenden Gewitters weckten Noel Allister gegen zwei Uhr morgens. Verschlafen setzte sich der grobschlächtige Mann im Bett auf und griff sich verwirrt an den Kopf. Da hörte er über sich ein Geräusch. Aus ungläubig geweiteten Augen starrte er auf die Hände, die aus dem Nichts kamen. Sie umklammerten eine bluttriefende Spitzhacke. Noel Allister kam nicht mehr dazu, Angst zu verspüren. Weit holten die körperlosen Hände aus.

Noch nie hatte George Lomont solch grauenhafte Angst verspürt. Das Entsetzen hatte seine Krallen nach ihm ausgestreckt und ließ ihn nicht mehr los. Mit weit aufgerissenem Mund schnappte Lomont nach Atem. Ein schmerzliches Ächzen entrang sich seinen blutleeren Lippen. George Lomont rannte um sein Leben! Er konnte seine Verfolger nicht sehen. Sie waren unsichtbar. Ein Licht! Da vorne schimmerte doch ein Licht! George Lomont schöpfte neue Hoffnung. Das musste Herford Castle sein. Mit letzter Kraft wankte der Mann darauf zu.

Derrick Foster fletschte ein fürchterlich entstelltes Gebiss. Dann schnellte er sich von der untersten Stufe der Treppe ab und jagte in weiten Sprüngen auf den wehrlosen Detektiv zu. Rick Masters sah dieses menschliche Ungeheuer herankommen. Die unmittelbare Gefahr, die direkte Bedrohung seines Lebens mobilisierte alle seine Willenskraft. Innerhalb von Sekundenbruchteilen wehrte er sich gegen den Befehl des Irren, reglos stehenzubleiben. Er wollte und musste sich bewegen, diesen Angriff abwehren, sonst wurde er von dem Wahnsinnigen in Stücke gehackt.

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