Der Fall, von dem ich heute berichten möchte, ereignete sich im Sommer der heiß und drückend war. Die Hitze hing einer Glocke gleich über dem Schmelztiegel London, und wer eben konnte, der floh hinaus auf das Land. Ich erinnere mich, dass eines Nachmittags Mrs Hudson klopfte und Mister Eduard Lancaster den Raum betrat, seines Zeichens Gründer und einziger Inhaber der Lancaster Travel Line. Er erzählte uns, das auf den letzten vier Fahrten seines Schiffes, der BILLINGTON, Passagiere beraubt worden waren und bat Holmes den Dieb zu fassen.

Unsere Reise führte uns weiter ins Land und wir fuhren nach Washington. Der letzte Fall war von der Presse nur am Rande wahrgenommen worden. Die Regierung der Vereinigten Staaten hatte Wert auf Geheimhaltung gelegt und das kam uns entgegen. Holmes, so glaubte ich, habe Zeit, sich ein wenig zu erholen, und mir wiederum blieb Zeit, die Gastfreundschaft der Millionärswitwe zu genießen. Anders als mein Freund genoss ich die Zeit außerordentlich! Wie so oft kam es anders. Wir waren zwei Tage zurück, als uns ein Telegramm aus Chicago erreichte.

Nichts verabscheut mein Freund Sherlock Holmes mehr, als die Langeweile und das tröge Nichtstun. Mehr noch - ein zur Trägheit verdammter Geist war ihm schier unerträglich. Auch verabscheut er jeden angebotenen Urlaub, doch sein Körper und sein Geist hielten den ständigen Anstrengungen nicht mehr stand und so blieb es mir als Arzt nicht anders möglich, als Sherlock Holmes einen erholsamen Urlaub zu verordnen. So kam es, dass uns Tyron-in-Sea, eine kleine Insel vor der englischen Küste, eines Tages mit Koffern aus einer Fähre steigen sah.

Der Sturm des Bösen war über uns hinweggezogen und hatte mehr Leben gefordert als jeder andere Fall zuvor. Das Wetter war in jenem Herbst launisch; Sturm und blauer Himmel wechselten häufig. Mal blies der Wind einem den Hut vom Kopf, dann wieder konnte man einen langen Spaziergang unternehmen und die späte Sonne genießen. Der Oktober neigte sich seinem Ende entgegen und schon dachte ich daran, die Wintergarderobe aus dem Schrank zu holen, als uns eines Tages der junge Künstler besuchte, mit dessen Vernissage Moriartys kleines Spiel begonnen hatte.

Es war bitterkalt! Völlig durchgefroren stieg ich aus der Kutsche und folgte Sherlock Holmes auf dem Kiesweg zum Herrenhaus. Inspector Lestrade hatte uns gerufen. Gregor IV. Lord of Cortness, Mitglied des Oberhauses, war verschwunden. Und nicht nur das. Auch seine Gattin war verschwunden. Er führte uns an zahlreichen Bobbys vorbei. Durch eine imposante, mit unzähligen Gemälden von historischen Schlachten bestückte Vorhalle, dann in einen Salon und endlich eine, durch eine Tapetentür versteckte Wendeltreppe hinab.

Sherlock Holmes sah unseren Besucher abschätzend an. "Was meinen Sie mit einfach verschwunden?" Der Angesprochene hob verzweifelt die Schultern an. Sie hat gestern Nachmittag das Haus verlassen. Sie wollte ihre Schwester Lady Elise Carson in der Grafton Street aufsuchen. Die beiden Frauen treffen sich einmal im Monat. Seitdem ist sie verschwunden. Lady Carson ebenfalls. Niemand hat sie seit gestern mehr gesehen." Die Kaminuhr zeigte die zehnte Morgenstunde. Wir hatten unser Frühstück noch nicht ganz beendet, als Frederik Lord Tumberland aus Wandsworth aufgeregt bei uns auftauchte.

Anders als in vielen Fällen war es nicht die Polizei oder der Klient selbst, der unsere geruhsame Zeit beendete, sondern der Postbote. Er brachte eines morgens einen Brief ins Haus, der allein aufgrund seiner Briefmarke und seiner Herkunft bereits unsere Aufmerksamkeit erweckte, stammte er doch aus dem Königreich Bayern.

In jenem August, die sommerliche Hitze war bereits abgeflaut, erhielt ich eine überraschende Einladung. Sir Roberts, 4. Baronet of Saughtree und zudem ein Kamerad aus Kriegstagen, lud zu einer Jagd auf Saughtree Hall, dem Stammsitz der Familie. Doch noch bevor der erste Schuss erfolgte, hatte man in einem dichten Busch die Leiche des Butlers entdeckt. Bekleidet mit Hausschuhen, Bademantel und Nachtrock lag er da, ein Auge grotesk verstümmelt, das andere leblos in den strahlend blauen Himmel starrend. Und so begann ein neuer Fall für Sherlolck Holmes.

Das Verbrechen schläft nie! Dieses alte Sprichwort wird einem stets dann bewusst, wenn man sich gerade zu Bett begeben hat und es plötzlich heftig an der Tür läutet. Oder - und dies empfinde ich persönlich als noch schlimmer - wenn man inmitten eines tiefen und überaus angenehmen Traums rüde in die Realität zurückkehren muss, weil jemand an der Decke rüttelt, in die man sich gekuschelt hat. Im Laufe meines Lebens wurde ich etliche Male auf solch unsanfte Weise um den Schlaf gebracht.

Der milde Abend animierte uns dazu, zu Fuß zu gehen. Wir schrieben Juni und nach längerer Schlechtwetter-Zeit präsentierte sich heute mal die Sonne. Wir hatten ausgezeichnet bei Marcellos gespeist. Recht beschwingt schritten wir daher aus. Eine Turmuhr schlug die neunte Abendstunde. Die Gaslaternen spendeten warmes, gelbes Licht. Wir bogen in eine schmale Seitenstraße ein, als Holmes mich zurückriss. Haarscharf donnerte eine zweispännige Kutsche an uns vorbei."

Es ist einfach ungeheuerlich, wie Sie die junge Dame behandelt haben! Aufgebracht schlug ich mit der flachen Hand auf den Esstisch. Sherlock Holmes lag halb in seinem Ohrensessel. Er angelte mit der rechten Hand nach der Times, die achtlos auf dem Boden lag. "Du meine Güte, Watson! Soll ich mich um ein paar Vögel kümmern, die vom Himmel fallen? Bin ich so tief gesunken?" Ich ließ mich in meinen Sessel Holmes gegenüber nieder. "Sie hätten es sich wenigstens bis zum Ende anhören können, statt - " Das harte Pochen an der Haustür ließ mich verstummen. Auch Holmes horchte auf.

Was verbirgt sich hinter der beschaulichen Fassade eines kleinen Dorfes? Flüche beunruhigen die Bewohner und ausgerechnet der Pfarrer gerät ins Zwielicht. War es wirklich der Höllenfürst, der die Totenglocke geläutet hat? Wurde tatsächlich Satan beschworen? Der Bürgermeister schwört jeden Eid darauf. Was Sherlock Holmes dann aufdeckte, ist noch unglaublicher, als die Dorfbewohner es sich in ihren kühnsten Träumen vorgestellt haben.

Wir befanden uns auf einer langen Reise. Eine Einladung verschlug uns nach Amerika und wir erwarteten die baldige Ankunft in New York. Als das Schiff im Hafen einlief, standen Holmes und ich bereits an Deck, um einen ersten Blick auf diese neue und großartige Stadt zu werfen. Als wir uns dem Pier näherten, sahen wir nicht nur Vertreter der New Yorker Polizei, sondern auch eine Musikkapelle sowie unzählige Pressevertreter.

Der Abt, der an jenem Morgen die Räume in der Baker Street 221b betrat, zeigte keine Spur von Zorn oder Hass. Er gab sich betont höflich, reichte erst meinem Freund, dann mir die Hand und bedankte sich fast überschwänglich für die Freundlichkeit, ihn zu empfangen. Doch dann erzählte er uns von schrecklichen Morden in seiner Abtei, bei denen mehrere Ordensbrüder durch eine satanische Klaue gestorben waren.

Der Schmetterling von Kalkutta ist ein wunderbares und überaus kostbares Schmuckstück, welches sich im Besitz der Countess of Whitefox befindet. Man mag sich die Bestürzung der Dame vorstellen, als sie eines Morgens den Diebstahl eben jenes Stücks zu beklagen hatte. Der Dieb war rasch gefasst, das Schmuckstück jedoch wurde nicht gefunden. In ihrer Verzweiflung wand sich die Countess an Sherlock Holmes. Mein Freund bemerkte schnell, dass die Dinge hier völlig anders liegen, als gemeinhin angenommen.