Wir befanden uns auf einer langen Reise. Eine Einladung verschlug uns nach Amerika und wir erwarteten die baldige Ankunft in New York. Als das Schiff im Hafen einlief, standen Holmes und ich bereits an Deck, um einen ersten Blick auf diese neue und großartige Stadt zu werfen. Als wir uns dem Pier näherten, sahen wir nicht nur Vertreter der New Yorker Polizei, sondern auch eine Musikkapelle sowie unzählige Pressevertreter.

An jenem Oktobermorgen, von dem hier die Rede sein soll, fegte ein scharfer Wind vom Meer kommend durch die Straßen Londons. Wer er sich erlauben konnte, blieb in seinen vier Wänden, wer auf die Straße hinaus musste, hielt Hut und was immer er mit sich trug sehr gut fest. Ich sah dies, denn ich ließ es mir angelegen sein, am Fenster zu stehen und den Sturm durch eine Lücke in den von mir fast geschlossenen Fensterläden zu beobachten. Ich beobachtete einen Mann, der mit einem Handkarren versuchte, sich die Baker Street hinaufzuarbeiten. Er stemmte sich gegen den Wind, hatte jedoch nur mäßigen Erfolg.

Der Sturm des Bösen war über uns hinweggezogen und hatte mehr Leben gefordert als jeder andere Fall zuvor. Das Wetter war in jenem Herbst launisch; Sturm und blauer Himmel wechselten häufig. Mal blies der Wind einem den Hut vom Kopf, dann wieder konnte man einen langen Spaziergang unternehmen und die späte Sonne genießen. Der Oktober neigte sich seinem Ende entgegen und schon dachte ich daran, die Wintergarderobe aus dem Schrank zu holen, als uns eines Tages der junge Künstler besuchte, mit dessen Vernissage Moriartys kleines Spiel begonnen hatte.

In jenem August, die sommerliche Hitze war bereits abgeflaut, erhielt ich eine überraschende Einladung. Sir Roberts, 4. Baronet of Saughtree und zudem ein Kamerad aus Kriegstagen, lud zu einer Jagd auf Saughtree Hall, dem Stammsitz der Familie. Doch noch bevor der erste Schuss erfolgte, hatte man in einem dichten Busch die Leiche des Butlers entdeckt. Bekleidet mit Hausschuhen, Bademantel und Nachtrock lag er da, ein Auge grotesk verstümmelt, das andere leblos in den strahlend blauen Himmel starrend. Und so begann ein neuer Fall für Sherlolck Holmes.

Ich habe Holmes oft um seine robuste Gesundheit beneidet. Selbst in Zeiten, in denen er nahezu asketisch lebte, trug ihm sein Körper die Entbehrung von Nahrung und Schlaf kaum nach. Ich blickte auf meinen sterbenden Freund. Schon einmal hatte ich um ihn getrauert. Damals, als ich ihn auf dem Grund der Reichenbachfälle wähnte, die Knochen zerschmettert. Aber anders als an jenem Tag war es mir nicht gegeben gewesen, all mein Wissen und all meine Kunst einzusetzen. Sollte ich nun hier stehen und seinem Ende beiwohnen? Gab es wirklich gar nichts, was ich tun konnte?

Es kam so überraschend, dass es einen Moment brauchte, um richtig wahrgenommen zu werden. Sherlock Holmes stieß zischend die Luft aus den Lungen und dirigierte unsere Besucherin zu einem bequemen Sessel, dann reichte er ihr ein Glas Bourbon. Die aufgeregte junge Frau ich schätzte sie auf dreißig Jahre nahm einen großen Schluck. Nachdem sie sich etwas beruhigt hatte, erzählte sie uns von einem Falle, in dem Tote wieder lebendig wurden.

Es gab in der langen Laufbahn meines Freundes einige Fälle, die anfänglich wie ein Fehlschlag wirkten, am Ende aber, mit der Zeit sozusagen, doch erfolgreich abgeschlossen werden konnten. Es liegt in der Natur der Sache, dass Holmes nicht jeden Fall löste, der ihm anvertraut wurde. Meist blieben diese Fälle ungelöst und lagern noch heute in den Archiven von New Scotland Yard, nur darauf wartend, dass der Zufall oder eine Entwicklung den wahren Täter doch ans Licht bringt. So, wie dieser Fall, von dem ich ihnen jetzt berichten will

Die Fleet Street ist bekannt für die dort ansässigen Zeitungsverlage. Umso erstaunlicher war es, dass gerade dort die Leiche eines Mannes aufgefunden wird. Lestrade, der sich selten durch innovative Gedanken auszeichnet, steht vor einem Rätsel und bittet meinen Freund Holmes um Hilfe. Und dieser machte schon bald wieder Schlagzeilen.

Ich blickte aus dem Fenster unseres Wohnzimmers in der Baker Street 221b. Der plötzlich aufkommende starke Schneefall am Mittag hatte alles in eine Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. Ein schneidender Wind fegte durch London und ich war froh, als wir nach unserem Spaziergang wieder das warme Kaminfeuer spürten. Mein Freund Sherlock Holmes widmete sich derweil dem Stopfen seiner Lieblingspfeife, als wir hörten, wie Mrs. Hudson die Haustür öffnete.

Sie erinnern sich sicherlich an Sir Duncan, jenen Adligen, den mein Freund Sherlock Holmes vor dem Ruin rettete. Ich berichtete bereits über den Fall, handelte es sich dabei doch um die zweite Jagd nach einem verschollenen Schatz in der Karriere meines Freundes. Es sollte nicht die letzte bleiben, aber dazu komme ich vielleicht ein anderes Mal. Hier und heute möchte ich von einer gänzlich anderen Begebenheit berichten, die sich wenige Wochen nach dem Duncan-Fall ereignete.

Eigentlich ist immer Ostern für Sherlock Holmes. Denn der Meisterdetektiv feiert andauernd Auferstehung. Mit diesen einleitenden Worten beginnt der alternde Dr. John H. Watson seinen Bericht über die merkwürdige Reise des Detektivs nach Kiew. Eine wahrlich phantastische Reise.

Nicht wenige Fälle, die mein Freund Sherlock Holmes im Laufe der Jahre bearbeitete, begannen mit einem simplen Gegenstand, der mal von Polizeibeamten, mal von anderen Personen zu uns in die Backer Street 221b gebracht wurde. In diesem Fall war es ein Jacke, die uns in einen ungewöhnlichen Fall führen sollte.

Sherlock Holmes reichte mir die beiden Telegramme, die sein Interesse geweckt hatten. "Ein neuer Fall?", fragte ich ihn. Er angelte seine Pfeife vom Kamin und begann sie zu stopfen. Ich griff zu meinem Zigarrenetui. "Darüber grüble ich die ganze Zeit", meinte er dann. "Wir müssen nach Crown Manor. Begleiten Sie mich?" "Aber alle Mal!", rief ich und griff nach dem Kursbuch im Regal neben mir. Und so begann ein merkwürdiger neuer Fall, um ein mysteriöses Schachspiel.

Die Geschichte, von der ich nun berichten will, ereignete sich einige Monate vor dem Fall in der Abteischule. Es war eine nasskalte Jahreszeit, die nur wenige trockene und einigermaßen freundliche Tage kannte. Wir saßen beisammen am Frühstückstisch, ich wie so oft die Zeitung in der Hand, und schwiegen. Da wir keinen Fall zu bearbeiten hatten, hingen wir unseren Gedanken nach. Solange, bis Sherlock Holmes in der Schlagzeile der Zeitung den Aufmacher SIE HABEN DEN GORILLA WEGEN MORDES verhaftet. Wir hatten einen neuen Fall.

Der Verstand meines Freundes Sherlock Holmes ertrug keine Stagnation oder Langeweile. Phasen, in denen er keinen Fall zu lösen hatte, waren ihm schier unerträglich. Da kam ihm der Fall vom Schicksal des 3. Baronet of Farrington gerade wie gerufen. Tod durch Bienenstiche! Das war neu, so etwas hatte unsere Agentur bislang noch nicht gesehen!