Sowohl Holmes, wie auch ich stimmen darin überein, dass der Galgen durchaus in der Lage sei, Gerechtigkeit zu bringen. Der Brief eines Delinquenten jedoch veranlasste uns alles in unserer Macht stehende zu tun, um seine Unschuld zu beweisen. Gelang es uns nicht, würde ein Unschuldiger sterben. Und die Zeit arbeitete unerbittlich gegen uns!

Der vorliegende Fall ereignete sich in jenen Jahren, in denen Holmes und ich überaus beschäftigt waren. Unsere kleine Agentur florierte, Klienten gaben einander an manchen Tagen die Klinke in die Hand und Lestrade ließ sich zu der Aussage hinreißen, dass das Verbrechen ohne unser Wirken fröhliche Urstände feiern würde. Die Sache, von der ich berichten möchte, nahm an einem jener Abende ihren Beginn, als eben Inspector Lestrade in seinem bevorzugten Sessel in der Baker Street 221b saß, einen Brandy in der Hand, und gedankenverloren in die Flammen des Kamins schaute.

Ich blickte aus dem Fenster unseres Wohnzimmers in der Baker Street 221b. Der plötzlich aufkommende starke Schneefall am Mittag hatte alles in eine Zuckerbäckerlandschaft verwandelt. Ein schneidender Wind fegte durch London und ich war froh, als wir nach unserem Spaziergang wieder das warme Kaminfeuer spürten. Mein Freund Sherlock Holmes widmete sich derweil dem Stopfen seiner Lieblingspfeife, als wir hörten, wie Mrs. Hudson die Haustür öffnete.

'Ich komme wieder!' Die letzten Worte eines Mannes, ehe ihn der Henker auf gekonnte Weise vom Leben zum Tode beförderte. Weder Holmes noch ich glaubten daran. Zum Tode Verurteilte suchen häufig Zuflucht in solchen Vorstellungen. Vor allem, wenn sie bereits das raue Hanf auf der Haut spüren! Umso schockierter waren wir, als der Gehenkte begann, erneut Verbrechen zu begehen. War er wirklich seinem Grab entstiegen?

Es gab in der langen Laufbahn meines Freundes einige Fälle, die anfänglich wie ein Fehlschlag wirkten, am Ende aber, mit der Zeit sozusagen, doch erfolgreich abgeschlossen werden konnten. Es liegt in der Natur der Sache, dass Holmes nicht jeden Fall löste, der ihm anvertraut wurde. Meist blieben diese Fälle ungelöst und lagern noch heute in den Archiven von New Scotland Yard, nur darauf wartend, dass der Zufall oder eine Entwicklung den wahren Täter doch ans Licht bringt. So, wie dieser Fall, von dem ich ihnen jetzt berichten will

Mein Besuch bei Sherlock Holmes hätte nicht seltsamer beginnen können, wurde ich doch unversehens von einem Geist begrüßt. Wie sich zeigte, war dies jedoch kein Scherz meines Freundes. Ein namhafter Gentleman hatte ihn vielmehr kontaktiert, da es in seinem Haus nicht mit rechten Dingen zuginge. Holmes, skeptisch in solchen Dingen, nahm sich der Sache an - und fand inmitten überirdischen Spuks eine nur allzu weltliche Tragödie!

Der Monat neigte sich dem Ende zu, als uns eines Morgens, wir hatten gerade unser Frühstück beendet und wollten uns den Tagesbeschäftigungen zuwenden, eine Frau im mittleren Alter aufsuchte. Schon als Mrs Hudson das Wohnzimmer betrat, um sie anzukündigen, wirkte unsere Besucherin äußerst aufgebracht und nervös. Sie ließ Mrs Hudson nicht einmal ausreden, sondern drängte sie beiseite, eilte mit festem Schritt zu Sherlock Holmes und reichte ihm die Hand.

Die Fleet Street ist bekannt für die dort ansässigen Zeitungsverlage. Umso erstaunlicher war es, dass gerade dort die Leiche eines Mannes aufgefunden wird. Lestrade, der sich selten durch innovative Gedanken auszeichnet, steht vor einem Rätsel und bittet meinen Freund Holmes um Hilfe. Und dieser machte schon bald wieder Schlagzeilen.

Der Tod kam unerwartet und zerstörte das junge Glück einer Familie. Doch war es wirklich ein einfacher Raubmord, wie es die Polizei annahm? Mein Freund Holmes wurde mit diesem Fall betraut und schon bald merkten wir, dass deutlich mehr hinter dieser Tat steckte, als es zu Beginn den Anschein hatte!

In und um London war es in den letzten Wochen außergewöhnlich ruhig gewesen. Es geschahen lediglich zwei Morde im East End, die jedoch binnen weniger Stunden aufgeklärt worden waren. Es war, so konstatierte auch Lestrade, als habe die Verbrecherwelt Londons kollektiv Urlaub genommen. Holmes nahm all das mit mildem Amüsement auf. Die Tage vergingen, als uns ein Brief erreichte, wie er bemerkenswerter kaum hätte sein können.

Man mag sich den Schreck vorstellen, als Mister Brown, ein unbescholtener Bürger des Empire, eine unerwartete Lieferung öffnete und in ihr einen Fisch vorfand, in dessen Innereien ein menschlicher Finger steckte. Lestrade, mit der Aufgabe betraut, diesen Fall zu lösen, tat das einzig Richtige - er wandte sich an Sherlock Holmes. Und so kam es, dass wir diese grausige Lieferung bis zu ihrem Absender verfolgten und auf wahrlich perfide Machenschaften stießen!

Wie ich schon häufiger berichtete, gab es Fälle während meiner Zeit mit Sherlock Holmes, die ich sehr gerne veröffentlicht hätte. Doch standen dieser Absicht Gründe entgegen, die dies unmöglich machten. Manchmal kam es auch vor, dass nachfolgende Generationen ausdrücklich darum baten, die Erlebnisse gedruckt vorzufinden; als Warnung an andere, nicht die gleichen, oft törichten Fehler zu begehen.

Das Jahr 1888 zeichnete sich durch zahlreiche Turbulenzen aus. Nicht nur politisch, auch wettermäßig. Ab März jagte ein Sturm den anderen. Sich ablösend mit Tagen, in denen der Nebel nur so wie eine ätzende Suppe durch die Straßen Londons quoll. Diese meteorologischen Kapriolen schienen aber auch - für eine gewisse Zeit jedenfalls - die bösen Buben von ihren Taten abzuhalten. Außer kleinen Delikten. Das führte dazu, dass sich mein Freund und Hausgenosse Sherlock Holmes wieder einmal bitterlich über Langeweile beklagte.

Es war eine der merkwürdigsten und auch brutalsten Mordserien. Schauriger als die Taten von Jack the Ripper. Nur... die Öffentlichkeit erfuhr nichts davon. Ich teilte mir schon lange Jahre eine Wohnung mit Sherlock Holmes. In dieser Zeit habe ich die merkwürdigsten Fälle mit ihm erlebt. So wie diesen. Er liegt schon eine Weile zurück. Doch jetzt erst darf ich darüber berichten. Jetzt, wo vermutlich keiner der im Hintergrund Beteiligten noch lebt.

Es schüttelte mich. Nicht nur vor Kälte. Es war der furchtbare Anblick. Holmes neben mir sog geräuschvoll die Luft ein. Nur Inspektor Lestrade stand gleichgültig vor der Szene. Die Erinnerung ist noch bis ins Kleinste da. Es war zwei Tage nach dem ersten Adventsonntag. Wir standen in dem zugigen, von frischem Schnee bedeckten Hof des ROYAL PRISON. Die Glocke schlug die siebte Morgenstunde. Es hallte schaurig zwischen den Backsteinmauern. Lady McGregor hatte ihren Liebhaber mit einem Beil erschlagen. Als die Polizei eintraf, ließ sie sich widerstandslos festnehmen.